Rakvél-skarpur klær, skarpar og daggers. Tilbúnir til að láta mannslíkaminn þola dýpstu þjáningu. Wings, sem merki um engilsins. Glóandi rauð augu, eins og eldar helvítis sig, kom þú út af hvergi og niður á bæinn. Voru ekki lifðu. Eins og plága, sem undirheimunum sig sprottið, ráðist þeir aðeins einu sinni.
Djöflar
Athalon ekki trúa slíkt. Fyrir honum var það aðeins ríkulega skreyttar saga að einfalda skoðanir bændur sagt út af ótta. Konungur hafði talið. Heimskur gamall maður með penchant fyrir galdra. Eina ástæðan að hann gerði þetta töframaður á vellinum, en eina galdur bragðarefur vorführten. Þegar sendiboði birtist í dómi, skjálfandi af ótta, út af andanum og féll á kné í auðmýkt, því augu konungs kveikt upp.
Hann sendi fyrir hann. Sendi hann burt með umboð til aksturs á helvíti af yfirborði jarðar. Athalon að koma með sannanir. Höfuð af dýrinu, hjarta hennar, klær hennar. Sönnun á enda gaf innsigli þeirra heldur trú konungs né lögun. Svo að hann gæti myndað trú um það. Konungur sagði svo ekki. En Athalon gæti einnig átt við rím saman.
Hann var ekki heimskur þegar það stoppaði allt í Butcher. A Warrior konungur sem fara aðeins mest svívirðilegur beiðnir. Það er eitt sem haldin aftur manna tilfinningar. Og hann vildi ekki vera the bestur hlutur er, þrátt fyrir 50 árum hefur hann gekk á jörðinni núna, myndi hann lengi síðan hafa verið teknir af lífi. Allir vissu að dómi verið kunnugt um stöðu hans sem konungi. Konungur sjálfur, jafnvel sem grunur Athalon. En þeir gátu ekki drepa hann, ekki sigra. Þeir höfðu reynt það og var liggjandi í blóði þeirra hafa brugðist. Konungur ekki viðurkenna að hann hafði sent í assassin. Þeir vildu ekki tala frekar um það. En konungur, og Athalon var aðeins of vel meðvituð um að ræða veikleika, mistök væri að nota einungis til hagsbóta fyrir hvert öðru.
Hann stóð upp frá jörðu, jörðin bankaði á fætur hans og setja út á eldinn. Nóg af huga. Hann var maður aðgerða. A kappi, er executor. Og það var á þeim tíma, nýjar óvinir hans, sá sem þeir voru að gera þá líður svo. Hljóður hann yfir skóginn. Lóð úr þurrkuðum útibúa og hrúgur af laufum, sem hafði dreift komu hans. Áreynslulaust, aðlagað hann sig við umhverfið. Myrkri föt hvarf inn í svörtu nótt. Rofin aðeins með silfurgljáandi hálfgagnsær diskur á himni. Það var ekki langt í burtu og eftir nokkurn tíma að hann stóð fyrir dyrum í hellinum. Athalon var þegar dagur hér og var að leita að merkjum sem hann hafði gert hér.
Hann vissi ekki hvað ég á að búast. Hann reiknað með Bandits, villt dýr voru sama sem engin scruples, ekki fleiri manna einkenni. Hvað sem bjó þarna, myndi það smakka blað á öxi. Fyrir allt annað, var hann enn á skálm belti. Áberandi, falinn undir klút er ekki of augljóst, en úr hreinum málmi. Silfur. Hvort hann taldi nú það eða ekki. Einn á leiðinni út, átti hann að vera tilbúinn. Og hann var.
Hann hafði ekki kyndill hér. Áður en hann myrkri hyldýpi sem leiddi dýpra og dýpra inn í fjallið. Dark, án þess að faintest Glimmer birta. Hann gekk inn í hellinn, enn með hljóður hraða. Óvinir hans þurfti að vita það. Ekki fyrir ....
Eins og dómara að hann myndi koma yfir þá. Öndun hans kviknat er tilhlökkun hlýja blóðið. Hann var leyft að berjast aftur, aftur og drepa og láta af gufu. Fyrir of lengi, var hann að hlusta á sögur af vellinum. Þreytt á að hægur og hægfara af leiðindum. En það var yfir núna.
Hann fylgdi námskeið í kasta-svartur myrkrinu. Enn ekki gert minnsta hávaða. Vægi lausu grjóti á jörðinni áreynslulaust. Vegna þess að hann gæti séð. Eitt af leyndarmálum sem gerði blóð línu sína með það. A leyndarmál að hann hafi ekki deila. Né, eins og annars mönnum getu þess.
A hávaða. Klóra á steini, mjög hljóðlega, of fljótt að hunsa.
Hann hafði fundið það, en ekki svo mikið í hugsunum mínum, skynja. Hann lækkaði strax í Crouch, þá sneri gólfið og dró öxina úr bakinu. Ekki smá stund of fljótt, vegna þess að það að skera þegar whirring í gegnum loftið fyrir ofan hann. Skerið þá þar var áður ekki verið háls hans.
Red glóandi augu. A slavering munnur, er full af banvænu verkfæri. Og vængi, nú er hann sá hana. A growling, demonic djúpt hatur á disfigured andlit, þakinn svörtum húð.
Athalon laust og decapitated á veru. Þegar hún growled jafnvel, svo hún féll og gerði hana síðast. Hann nálgaðist, öxin enn í hendi. Blóð draup af blað, ekki rauður, eins og það ætti, en í dark blue. Þú varst rétt. Bændurnir voru ekki ýktar. Það var að vera, ekki manna. A brynju myndast af yfirnáttúrleg, spines á herðar og sveifla.
Hvernig?
Hvernig gat það verið?
Hann vildi vita fljótlega. Ef aðeins einn gat talað af þeim, hann vildi svara eða deyja.
Enginn tími fyrir hugsun, enginn tími til íhugunar, nú er hann vildi vita. Og hann þurfti að vera varkár. Miklu meira varkár, ef hann vildi lifa. Án hik, fór hann aftur á veginum. Dýpra og dýpra inn í hyldýpi myrkursins. Eins og á leið til mynni helvíti sjálft.
(Lesa meira >> 2)
